Ты идешь по жизни, в бешенство впадая
На картине в крике, в песне - холодна
Избранница поэта, в жизни ты другая
Где же зреет правда? К чему лежит душа?

Ты бросишь в меня вазон, метнется за ним окурок
Ругаешь меня по чем зря, говоришь, мол, я - полудурок