И вот сижу я в баре, пью пиво, за окном бушует стихия, натуральный ливень, гром и молнии.
Полный боекомплект. Из колонок льется что-то в духе раннего «Yello». Очень отчетливо
сейчас ощущаю себя каким-то персонажем романов Харуки Мураками. Потерян в океане жизни,
заблудший, сижу вот так, бесцельно и беспричинно, в заведении, глазею на людей, ощущаю
свою потерянность всё сильнее и отчетливее. Малые дозы алкоголя всегда на меня так действуют.
Ну вот, включили какое-то мягкий, плавный реггей... Жизнь неспеша, да...
Когда я внезапно морально повзрослел (я думаю, повзрослел я совсем не внезапно,
конечно, но осознание всего этого пришло ко мне именно, как удар в темной комнате
обухом по голове) и садился писать в тетрадь что-либо, то писал вылезая за поля. Всегда.
Это был как бы подростково-детский бунт. Бунт против ограничений взрослым ребенка,
его духа и воли. За вылезанием за поля последовали тетради вообще без полей. Символизма
в этом было такое огромное количество, что носить больше двух тетрадей одновременно
было просто невыносимо тяжело.