И вот, в следующий момент ты открываешь дверь, а за ней пустота...

Пустота, пишущая стихи, сшитые из кусочков разорвавшегося сердца.
Твоего сердца. Пустота, поющая песни. Но не те, задорные и веселые
песни, которым все подпевают, а те, которые поются почти шепотом,
а слушатели, если они вообще есть, сидят молча, задумавшись каждый
о своих потерях. Пустота, даже в компании пьющая одиноко и отчаянно,
временами зло, будто раненый волк, делающий рывки из последних сил,
понимающий, что не сможет уже уйти от охотников и безумно злой
из-за этого на себя и на свою слабость.

Ты открываешь дверь. И понимаешь, что увидев пустоту, ты ничего не изменил.
Войдя в пустоту, ты ничего не достиг. Приняв пустоту, как часть себя - ты
ничего не приобрел. Ни-че-го. Потому что пустота всегда была там. В тебе.
Ты и есть эта пустота. Ты и есть этот, когда-то раненый, а теперь уже мертвый, волк.

И вот тогда ты пытаешься что-то поменять. Но ничего не меняется, кроме декораций.
И если ты это поймешь - тебе будет только больнее.
Есть такое слово... "тщетно". И оно про тебя.


Хосе Р. Рейми «Человек, курящий трубку»